Otra vez volví a llenarle la copa medio vacía. A duras penas pude levantar la botella sin que me temblaran las manos y vertí parte de ella sobre la guitarra que tenía en mi regazo. Una vez más, como cientos de noches, no conseguíamos distinguir las formas que se alzaban en la habitación alrededor nuestro. De nuevo nos encontrábamos en la habitación de las esperanzas perdidas, donde inhalábamos nuestros sueños para luego exhalarlos y dejarlos desaparecer en una nube. Me acerqué arrastrándome con el vaso y cuando lo cogió me desplomé sobre el suelo, boca arriba, mirándola. Bebió el vaso de un trago y se levantó, mientras avanzaba tambaleándose al ritmo de la música que sonaba. Se apoyó varias veces en las paredes e intentó vomitar el alcohol. Llegó hasta el sillón y se tumbó, con el vaso aún en mano.
La habitación de las Waldorf Towers que reservamos había sucumbido a nuestras juergas. El suelo estaba lleno de papeles, botellas, vasos rotos y colillas. Habíamos volcado las mesas y arrancado las cortinas, que se amontonaban en una esquina. Los cuadros estaban pintados por detrás con graffitis o rajados. Las ventanas era lo único que no había sufrido daños, estaban abiertas de par en par y el frío de la noche se colaba dentro.
De pronto, ella comenzó a desvariar diciendo frases sin sentido acerca de una sombra que la ahogaba, mientras movía las manos como si quisiera quitarse una tela de encima. Gritó. Primero en voz baja, como si no quisiera que la oyera, pero luego tan alto que parecía que la estaban ahogando. Se retorcía sobre sí misma, mientras convulsionaba y agitaba los brazos en el aire. Se le cayó el vaso, que chocó contra el suelo haciéndose añicos. Entonces me di cuenta, se estaba muriendo, delante de mí, y no sabía que hacer. Vacilé unos segundos hasta darme cuenta de que era real y no una alucinación. Allí estaba ella, encima del sofá con el rostro desfigurado de dolor. Entonces me miró. Con una de esas miradas que entran hasta la médula y que, junto con los alaridos, te paralizaban de arriba abajo. El suplicio incrementó al cambiar sus palabras de queja hacia su asesino por mi nombre. Con un tono de súlica para que parara su agonía.
No podía mirar, y me encogí con los brazos sobre la cabeza mientras ella seguía chillando. Entonces ocurrió, el ruido cesó y levanté la vista. Ya no estaba en el sofá, sino en el suelo encharcado de sangre. Me levanté hasta donde ella llacía, por muy beodo que estuviera, le di la vuelta y vi los trozos del vaso por todo su cuerpo.
Cerré los ojos y respiré pesadamente. No sabía que hacer. ¿Realmente había muerto? Pero si no había nadie más con nosotros. Nadie podía haberla ahogado. Quizás estaba tan borracho que no me di cuenta.
Entonces noté esa misma sensación de agobio encima mío. Presionando, impidiéndome respirar. Intenté despojarme de lo que fuera ese algo, y comencé a agitar los brazos como un loco, mientras corría por toda la habitación, gritando. Estaba en todos lados y en ninguno. Cuando sentía que estaba cerca, no veía nada. Tiré cientos de objetos y solté varios puñetazos y patadas al aire. Al rato me sentía tan mareado y desorientado que tuve que parar, y caí al suelo. La sombra invisible se abalanzó sobre mí otra vez.
No puedo definirla pero lo único que podría deciros es que a todos nos acecha y nos espera al final del camino.